Hace 50 años, llegó al mundo una zurda repleta de magia. Una zurda que hizo empaparnos del orgullo de ser argentino. Que el corazón se nos salga del pecho cada vez que suena el himno. Todavía no sabemos de que planeta viniste. Aunque, por suerte, aterrizaste en Argentina. Te banco, me enojo, te critico, y te vuelvo a querer. Gracias por tanto, perdón por tan poco. Felices 50, Gran Pelusa.
"...Yo no se que ángel pardo se asomó por Fiorito, se coló en los picados donde anochecía y prendado del ángel burrumí de las zurda, se instalo en el mocoso con su audaz brujería. Ya tramaban entre ambos portentosas hazañas con la numero 5, de compinche jugada.
Paternal fue la ruta, la escuelita de barrio. Escenario temprano, fogueo y recalada, aquel ángel errante, sabia luz en su sangre lo hizo crack misturando travesuras con fuego.
De movida brotaba el sol de su alegría iluminando el verde que bordaba su ego. Fue,la mano de Dios y el demonio sudaca desparramando ingleses y sutiles inventos. La melena enrulada, el cabello cortito.
La melena enrulada o el cabello cortito, el misterio en el mismo la magia no era cuento. El sur napolitano fue el sur de sus suburbios, por morocho por pobre, por sur, por delineado, les ofreció sus goles, su prodigio, sus ganas, y fue llenando el hueco debido a lo esperado.
Humilló al Norte rico con vital desparpajo. Con la celeste y blanca se arrío media tribuna. En el sur y en el norte, le hizo un corte de manga que despreció su canción de cuna. Desnudó a los Hipócrates mandamases del FUTBOL. Lloró como tan solo lloran los que se juegan. Y como pasa siempre con los cristos de barro lo colgaron en la cruz de su entrega y... no le perdonaron su origen y su orgullo, y ese privilegio que mantiene de mover muchedumbres sin pasarse al bando de los que todo humillan, para ser uno de ellos que como siempre es costumbre.
Los burócratas grises de aceitada bisagras, el amigote sin rueda o los caretas impúdicos. Los escribas que restan por las 30 monedas. Toda esa calaña lo sentencio caído como el árbol que abate el hacha, la tormenta. Le calculo la leña que de él le serviría y lo hizo noticias a sumar a su cuenta. Pero él es bien de abajo por sobre toda duda, y si sigue en las banderas, en los cánticos, en los coros, porque la gente intuye que aún entre los grillos sigue siendo uno de ellos...
Es el DIEGO, es aquel pibe del barrial de FIORITO, la tribuna le canta con su Voz,,, Marado, Marado. Relámpago del fútbol del mundo, en un tiempo de grises pica piedras y sinuosas personas… yo lo vi, lo vi, desde el piso de una cancha alambrada o del alto cemento de un estadio encumbrado, o en la cierta ventana de una caja de luces, o en el hoscoso potrero de un barrio apartado.
Cuando alzaba la copa de la heroicas victorias, o gritando la fiesta de otro gol festejado y con la bronca del amor propio herido. Sin guardarse el insulto al sentirse insultado. Es el Diego, es aquel pibe con el ángel adentro que no se vende al Diablo, y al ángel no abandona. Una redonda arada fue su arma y su juguete. Es canto en las tribunas, su nombre MARADONA!!!..." Alejandro Apo
0 Comentarios:
Publicar un comentario